Vladimir

En un deshabitado pasaje de la ciudad de Santiago,vivía un viejo gato que se alimentaba de pan y té. La pata izquierda se la consumía una garrapata, y el sentido de la vida se lo habían quitado en 4 balas.

En la noche fresca de Septiembre hace 34 años atrás, le colocaron el collar rojo y salieron por la ventana de un baño lateral. Sintió el pulso de su amo, moverse a toda velocidad. Sintió el cuerpo frio, vió la mirada de quien sabe que algo malo va a pasar.

Habían ordenes de matar al amo, y al gato también. Habian ordenes de arrazar con todo antes de ver amanecer. Y es que el gato era mas bolchevique que el mismo Lenin, en cuestión...era de esos que con mirada amarillenta te fotografían el corazón.

El sonido de los balazos irrumpió en el aire frío de aquel callejón, 4 balazos fueron, 4 pasos que el gato no dió, se ocultó tras unas cajas, y las luna que alumbraba su cara, se apagó. El amo jamás volvio, la fuerza militar solo el olor a sangre dejó...Nunca nadie al gato escuchó, el maullido incesante de quien vive con una pata herida por represión.

Ya no come el gato ni pan, ni té.
Ya no ve el gato ni cielo, ni fé.